ХУДОЖНИК, ЛЮБОВЬ ЕГО и МУЗА

                       Иосиф  Латман      

 

                             Все права сохраняются за автором

                                                   

 

                                                               Посвящаю  Юлии  Френкель -

                                                               незабвенной  женщине  и  музе    моей

 

 

ХУДОЖНИК,      ЛЮБОВЬ  ЕГО  и   МУЗА

 

 

 

 

 

 

 

                 МАРК  И  БЕЛЛА  ШАГАЛ

 

 

 

                                             «Да  не  будет  у  тебя  богов  других

                                              Пред  лицом  Моим…»

                                                

 

                                               «Время – река  без  берегов»

 

 

                     ПРОЛОГ

 

Рождённый  при  пожаре   у  Двины,

Младенец,  с  виду  вовсе  не  жилец,

Волшебные  являя  Миру  сны,

Открыл…  фантазии  утерянной...  ларец.

 

И,..   верен  Заповедям  первой  и  второй,

Заведомо  не  чествуя  Кумиров,

Над  Витебском,  как  ангел  молодой,

Дивя,  парил...  с    Палитрою…  и   Лирой …

 

Он часть  Земли  своей,  он – плоть её  живая…

Здесь   корни:  память,  улочки,  погосты…

И для  него…  она - частица  Рая… -

Не     мыслил   рвов,   где  убиенных  кости…

 

Пока  ж,  в  плену   причудливых  видений, -

Наивный  мальчик,  как  в  лесу, - один…

 

Но...  ждёт   ниспосланный ему  Всевышним   ГЕНИЙ  -

Лицом,  как  старый  Рембрандта  раввин…:

 

Годами  жизни  мечены  черты,

Взгляд  устремлён  в  необозначенные  дали,

Как  облака,  -  размытые  мечты…

Синай….   Мойсею  данные  скрижали...

 

-------------------------------------

Единоцельное  творение  Небес…

Хотя…   Душа,  как  кисть,   -  расщеплена…:

 

Реки виток,  - реальной  жизни   плёс,

Наивность  детскую  - как  вечная  весна,

Питают  необъятные  просторы

(Истории  новинки и  повторы),

Незримо  нанизав  тысячелетья:

От  стен  пещерных   до  музейной  клети… -

 

Ему  не  чужды и  фаюмские  портреты,

Афины,  Рим, и  Возрожденья  мастера,

Веков  последних   девы  полусвета -

Искусства  древа  потемневшая  кора,

 

И современные  сакральные  сюжеты…

 

 

 

 

  ЖИЗНЬ,    ИСКУССТВО  И   ЛЮБОВЬ

 

Играют  в  Небе  с  ветром  облака,

Как  будто  ворожа   хитросплетеньем…-

 

То  цвета   вроде  бы   парного  молока,

То  синеваты   (притворяясь тенью) -

Они,  меняя  формы,  как  гряды 

Парящих  гор   в  снегах   чудесных,

Вдруг   кажутся  подобием  четы,

Готовой  со  скалы  порхнуть  отвесной

И,  над  праправнука  летая  головой,

Его  приветствовать улыбкой.

 

А  он,  порою,  забываясь,  сам  с  собой

О  чём-то  говорит.   Сознанье  зыбко: -

 

Псалмы ?     выводит   кантор  седовласый

С  торчащей  непомерно бородою?

На  улочке…  понурый  конь  саврасый,

Погосты  за  невидимой  стеною,

Вдали  река  и  мост,  едва  заметный,

Пунктиром  лишь  означен  в  темноте.

 

И  нету  ощущение  покоя…

 

Деревья  и   свисающие  ветви…

Поодаль  девочка…  - Мерцает    декольте…

Глаза искрятся  - выпуклы,    черны,

Как  сливы – звёзды….   Лик  Судьбы?   Или   жены?

Не,  волею ль   Всевышнего    дан   знак? -

 

 Мелькнуло….   - И  дневной  сомкнулся  мрак.

 

Видение   как  бы   оцепенело,

А  мысль  ушла   в  сомнения  пределы: -

 

Незрелый   выбор?: - краски,  кисть  и  холст.

 

В него  не  верят.   Не  воспринимают.

С  сочувствием  лишь  мама  наблюдает.

Она  одна – его    во  всём   опора.

Её  любовь –  к надежде  хлипкий   мост,

К  мечте….   О, если  б  вскоре

Таланта  меру  осознать,  к  нему -  пути,

И  где  учителя  достойного  найти

Здесь,  в  Витебске,  средь синагог,  церквушек,

Безвестных  прихожан  целящих   Души!

 

Меж  тем,  настал  черёд    его  весны…-

И  вот, застенчивый  и  робкий,

Идёт  по  берегу  Двины

Походкой  неторопкой,

Девицам  юным  глядя  вслед,

Сдержав  сердцебиенье…

 

Смущенья  не  растаял  лёд, -

Не  смел  -  без  вдохновенья.

 

Знать,  где-то,  за  туманом  лет,

Смеясь,  глаза,   иные

Загадочный  роняют  свет:

Они! – видать,  родные.

 

 

---------------------------------------------------

Пока  же  Петербурга  ночи

Мальчишку  манят  и  пугают: -

Нева темна…  Порой  рокочет…

И,  может,   там   евреев  хают?

 

Черта  оседлости  петлёй

Задёрнута  на  шее  тонкой.

Душа  ж  художника  рекой,

Вихрясь,  несёт   страстей  обломки.

 

Вот  челюсти  моста   в зевоте.

Полунищета,   искусство -

Н. Рерих,  Добужинский,   Бакст,

Приют   недолгий  у   кого-то,

Вывески -  сомнений  пласт,

Лубок   на  них  - исконно  русский.

 

-----------------------------------------------

Но  снится  Витебск  по  ночам -

Двина  и  мост,  и  рынка  гам

Как  будто,  красками  играя,

На  время  юность  возвращают…

 

Иль памятью,  как  мумиё,

Души  изломы  исцеляют?

 

Случайное  -    закономерно….

У  Т-и…  встретил вдруг…  Её…

 

Иного  Мира  голос?  - верно!?-

В  зрачках   горящих    -  Бытиё…

А  на  лице – испуг,  смятенье,

И  непонятная  тревога. -

Уж  не  Небес  ли провиденье?

И  не   укажет  ли  дорогу?

 

Нежданно  мост  соединил…

 

Но  мысль  мелькает  о  побеге.

Ослабла  воля…   Нету  сил…

Лицо   его  -  белее  снега -

Вечерней  тучи  серебро,

Пластаясь,  ослепило  реку. -

Их  отраженьем  обняло,

Сведя  в  единое  навеки…-

 

Застыли  двое  у  перил…

Тела  ознобом  вдруг  пронзило,

Ладье  подобных  без  ветрил

Волной  взметнуло,  закружило…

 

Горящих  свеч  (или  огней)

В  глазах  мерцающие  круги,

 

И  пара  чудится  коней,-

Пылают  радугою  дуги…

 

Уж  рядом  где-то  Небосвод,

Во  тьме  знакомый  с  детства  Витебск,

Звёзд  ошалевших  хоровод: -

Евреев,   предков  в  белых  кипах.

 

………………………………

Простите,  я  спешу  домой.

 

Но  от  Судьбы  не  сбережешься…-

Пройдёт  денёк  или  другой,

Найдя  предлог,  к  Нему  вернёшься.

 

Очарованье  тех  секунд

Заполнит  до  финала  годы,

Как  гениев  полотен  грунт

Небесные  питают  воды.

 

Скрестились  взгляды  -  навсегда. -

Знакомы  будто  бы  с  рожденья.

Ночь.   Мастерская.  Вне  стыда…

Обнажена…   и  вне  движенья…

 

Волшебница,  почти  невеста,-

Невинный   ангел  в  полутьме…

Быть может,  Небо  дарит  весть, а  

Этюд –  их  песня   о  весне?

 

-----------------------------------------------

И  всё  ж…  Париж… - Его  мечта…

Музеи,  выставки,  театры

И  «Улей»,  Монпарнас,  тщета,

Химерность  славы  и  богатства…  

Блэз  Сандрар,  Аполлинер -

Богемы  полунищей  братство

И  без  претензий  интерьер

Клетушек  жалких.   И,  конечно,

Проникновение  в  искусство:

И  Ренуар  и  Писсаро,

Моне,  Ван  Гог,  Гоген,  Матисс…

 

Хоть  жизнь  порою  и  беспечна, -

Сильнее  -  к  Ней,  похоже,  чувство.

Днём - кисть  и  холст.  В  ночи -  перо

Не  спит,  не  ведает  покоя.

И   что  ему  Париж – Нарцисс?

 

Пронизан  Лувр  его  глазами:

Шарден  и  Рембрандт,  и  Фуке…

Но  где-то  там,  за  облаками

Мечты  о  Ней  текут  рекою:

Цветов  изысканных  букет,

Любовь….  Венец…  Полёт  с  женою…

 

Пока  же  -  выставка  в  Берлине.

Хоть  краски  ( уж  давно  «поют»

 Смешеньем   фиолета    с  синим)

Успех  впервые  принесут.

 

Но  время,    время  в  путь  торопит.

Уж  надвигается  гроза…

Сапог  солдатских  слышен  топот,

К  безумью  мчатся  поезда.

 

--------------------------------------------

И -  милый  Витебск,  наконец, -

Домишки,  улочки,  заборы,

На  тощеньком  коне малец,

И  ни  калиток,  ни  запоров.

 

Церквушки  те  же,  синагоги.

Евреи – старцы  тащат  ноги

К  молитве,  как  тому  сто  лет.-

Раввин,  мудрец, -  дает    совет.

 

И  все  вокруг  -  родные  лица.

Как  будто  он  не  уезжал,

И  не  был  долго  за  границей,

От  кисти,  красок   не  устал.

 

Семья…  Шумят…  Еврейский  дом…

Но  он,  рукой  махнув  былому,

Спешит  к  невесте.  За  столом

Родители.   Он  бьёт  челом  им:

 

Отдайте  дочь.   Мне  Бог  велел

Её  просить.  Ей буду  верен.

Иначе,  я  бы  не  посмел…

 

А  к  жизни  прежней…  ключ потерян

 

……………………………………………

Мечта  порхала  в  Небесах…

Так  было  издавна,  веками,

И  мифы  сочинялись  сами

То  в  прозе,  то  порой  в  стихах.

 

Дедал,  Икар, Феб и  Селена,

Венера,  Марс,  Нептун,  Юпитер

Как  ангелы,  родясь  из  пены,

К  небесным  приникали  плитам.

 

И,  отрываясь  от  Земли,

Как  будто  приближались  к  Богу.

 

А  на  Голгофу  те  взошли, -

Кто  к  ней  искал  с   Небес   дорогу…

 

……………………………………………..

И  мы  во  снах  летаем  с  детства,

Не  зная,  правда,  почему.-

То  ль  от  обыденности  бегство,

Земли  покинув  вдруг  тюрьму?

То  ль состояние  полёта

Нам  Шанс  даёт,  рискнув  паденьем,

Познать  всю  меру  ощущенья

У  предпорога  Бытия?

 

Есть  в  этом  несомненно  что-то!

Но  что?    Увы,  не  знаю  я.

 

И  вознесло  к любви  обоих,

В  недосягаемые  выси…

Хоть  Мира  рухнули  устои,

Но  Витебска  под  ними  крыши,

До  боли  улочки  знакомы,

Двина,  заборы  и  погосты,

Тепло  заброшенного  дома -

Сгоревшей  жизни  вечный  остров.

 

Ко  дню  рожденья  поцелуй

В  изгибах  страсти  необычных…

Неслышный  ток  небесных  струй,-

Любовников  соединивших

В  одном  дыханье, как  Шута

С  Мечтой,   парящих  на  прогулке.

А в  небе – словно  блёстки  льда

И  тишина.   Лишь  воздух  гулкий…

 

Вдруг:   Белла  с   Идой   у  окна.-

Младенец – дар  Небес  живой.

Придёт  пора, - он,  как  Луна,

Прольёт  Их  свет  на  Шар  Земной.

 

Пока  же – нежность  серебром

Покрыла  к  ночи  облака.

Тысячелетья  за  окном

Роняют  годы  и  века,

А  материнская  любовь,

Не  зная,  как  обычно,  меры,

Нам  возвращает  вновь  и  вновь

Неповторимость   лиц  и  Веры…

 

Когда  же,  воротник  надев

(Чтоб  оживилось  белым  платье),

Она,  прекрасней  юных  дев,

Как  божество,  в  Небес  объятьях

Стоит над зеленью   Планеты: -

На  Мать   похожа,  что  в ответе:

И  за  талант,  явленный  мужу,

За  дочь  свою,   а  на  лету -

За  Витебск    и,  за  нищету

Юдоли,  вне  дорог,  в  кювете, -

 

Вдруг  осознаёшь  не  вчуже:

 

Фантазий  буйная  игра

На  почве  истинных  реалий

Не лженауки  мишура,

Не  бег  по  углям  без  сандалий…

 

Любовь – его  картин  начало.

Холсты  в  её  плывут  лучах. -

Не  важно:  сценка  ль  у  причала,

Старик – еврей  или  монах,

Букет  огромный  на  окне,

Иль  с  Беллою  полёт  во  сне.

 

Искусства  нету  вне  безумья,

Без  тайны волшебства  ночей,

А  вычурность  иных  раздумий -

От  счастья  не  вручит  ключей.

 

----------------------------------------

Но  дикие  настали  времена:

Европа  корчится,  меняя,  как  змея,

Культуры  вековечной  кожу. -

Имперские  кресты  и  ордена

Мундиры  украшают.   Как  шлея -

Златые  аксельбанты.  Множат

Шабаш   -  из  картин  и  редких  книг  костры -

Хрустальной  ночи  полыхающие  люстры,

Сжигая  достоянье  красоты -

«Дегенеративное  искусство»…

 

И  вновь, народ  еврейский,  Ты  распят…

В  огне твои  жилища,  гибнут  люди,

Иисус  в  таллите  на  кресте…   - Не  снят…

Беглец  со  свитком  Торы.   Словно  вспять

Бежит    Двина.   Вдали  алеют  флаги.

 

И   Страсти….  - Звуки баховских  прелюдий.

И   Ангелы….    - Цепь  бесконечной  саги.

 

------------------------------------------------------------

Прощай,  Европа,  проклявшая  Бога,

И  небеса,  затянутые  смогом -

Людским,  палящим  Душу,  пеплом,

В  полях - ряды    крестов  неисчислимых,

Путей,  уже, увы,  исповедимых -

Погостов,    безымянных  рвов…

 

  Господь!    Нежданный  кров

                                                   в  кровавых  репьях,

Благослови!   И   заодно,  прости  рабов…

 

--------------------------------------------------------

Америка  за  океаном  ждёт -

Страна  отныне  как  Обетованна.

И  не  прервёт  Художника   полёт. -

Культура  там  зализывает  раны.

 

И  Беллою  зажжённые  огни,

Как жизни  промелькнувшей   Свечи,

Доныне,  освещая  наши  дни,

Для  юности  грядущего -  предтеча…

 

Любовь  их,  до  последнего  дыханья,

И  в  тяжкий  час  поддерживало  зданье

Искусства,  как  дарованного  Свыше

 

Полёта   над  родною с  детства   крышей.

 

На  ней  играл,  как  ангелы  в  паденье,

Скрипач,  проникший  в  тайну  вдохновенья -

Лицо  зеленое  в  отблесках  Луны,

И  -  вечности  еврейской  седины…

 

--------------------------------------------------

Ушла  она…  Ушла  из  жизни  рано…

Осиротив   искусство,  две  Судьбы,

Душе  его  являя  непрестанно

Лик  Музы  - как  божественной   мечты… 

 

Погост  не  в  Витебске, огромный  и чужой,

Не  та  земля,  и  не  знакомые    « ворота»,

В  невольно  затуманенных  слезой

Глазах   -  Она…  ещё,   в  полёте…

 

И  свадебные  некогда  огни

Из   тьмы времён  всплывают,  издалёка:

Хупа,  скрипач….      Вдвоём   обнажены…-

Живое   ложе   нешироко,

 

А  царство  милое  зверей -

Фантазия  неповторимых  дней…

 

 

-----------------------------------------------------

Но,  осознав:    былого  не  вернуть,

Твердит,  один  в  пустыне,  будто   требу

( Слова   гортань  и  губы  болью  жгут):

 

«Не  тронуты  лежат  мои  цветы,

Твой  белый шлейф  плывёт,  качаясь,  в  небе.

Блестит  надгробье – это  плачешь  ты…»

 

--------------------------------------------------------

А  где-то  - виленский,    в  огне,    рыдает   ребе…..

 

 

Май  2011г.

 

Использованы  произведения

Марка  и  Беллы  Шагал:

 

 

Картины  М.Шагала

 

«Скрипач на  крыше»

«Голубые  любовники»

«Над  городом»

«День  рожденья»

«Прогулка»

«Белла  и  Ида  у  окна»

«Белла  с  белым  воротником»

«Автопортрет  и  муза»

«Ворота  еврейского  кладбища»

«Белое  распятие»

«Свадебные  свечи»

«Вокруг  неё»

«Ноктюрн»

 

Тексты  Марка  и  Беллы  Шагал

 

«Моя  жизнь»

«Горящие  огни»  («Горящие  свечи»)

«Первая  встреча»

«Белла»

«Виленская  синагога»

 

 

Картина Рембрандта:

 

«Старый  раввин»

Новость отредактировал: всёпройдёт - 2-01-2012, 15:49
Причина: текст сделать легче читаемым